Personne ne passe dans la vie gardant une feuille vierge, sans écrits sans ratures. Tout est écrit dans l'âme. Les moments y sont gravés à tout jamais, ce qui a été ce qui n'est plus, les grands bonheurs et les grandes déceptions.

Chaque page tournée porte les marques de l'autre. Les unes calligraphiées à l'encre dorée les autres raturées au sang de nos veines.

Jeunes nous pensons que l'amour est éternel, parce que détenons dans nos mains l'espoir. Mais les années qui nous apportent l'expérience, la méfiance et les souvenirs de toutes choses qui nous ont blessés, effacent l'espoir et ternissent l'amour.

Si dans la jeunesse nous jouons le jeu de face à toute possibilité, plus tard nous apprenons à marcher lentement, regardant au loin, essayant reconnaître les risques et cherchant les garanties qui ne seront signées qu'après, bien après, au cas où elles existeraient.

Mais le temps passe, les envies s'étiolent, les occasions s'essoufflent et la feuille s'ensanglante. Et les blessures se rouvrent, renaissent et nous fermons les yeux à, peut-être, une de félicité pérenne. Nous ne savons pas. Nous ne pouvons pas savoir…

Nous ne voulons plus rêver à nouveau et de nouveau chuter, pleurer et paraître ridicule aux yeux des autres. Nous préférons fermer les portes du cœur et regarder à travers la fissure, imaginant ce qui aurait été si on avait au moins essayé.

Nous voulons toujours aimer, mais pas la douleur qui en découle. Nous voulons le bonheur, la joie et même la nostalgie qui peut troubler le cœur, mais la douleur ... la douleur non.

Nous ne le savons pas, mais peut-être, que c'est le prix à payer et que la joie d'aimer un instant vaut mille fois la douleur clouée dans l'âme.

Tout ce que je sais : aimer c'est s'élever au dessus de la vie, c'est toucher le ciel et avoir la terre à ses pieds. Et si plus tard des vents contraires nous ramènent de retour, valorisons le voyage, caressons le souvenir. Car à la fin de la promenade, parmi les écrits de la vie, perpétue le nectar que nous avons appris à cueillir des fleurs, la poésie que nous avons apprise de l'amour, même de celui qui a eu une fin.