La plume s'est envolée, emportant loin de moi le désir et la pensée, aux confins du désarroi.

Elle n'écrit plus aujourd'hui que les quolibets du passé..

Amère et désordonnée, elle emplit son encre dans un cœur à vif saigné.

Le vent dirige sa destination.

Tourments, divagations l'escortent vers la tempête perpétrant le printemps dans une saison morte.

Telle une feuille défunte qui s'entête à vouloir rester sur terre, de son envol subi, elle savoure le goût amer.

Le printemps est mort.
Se meurt l'envie et la vie.
C'est sa destinée, son sort.